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Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.

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Pantoffeln, -- Schlafrock, -- alles recht!
Sie horcht auf's neu; doch hört sie schlecht,
Es schwirrt ihr vor den Ohren.
"Wie? hat's geklingelt? ei der Daus,
Zum Zweitenmale! schnell hinaus!"
Da tritt der Pfarrer schon in's Haus,
Ganz blau und steif gefroren.
Die Jungfrau blickt ein wenig quer,
Begütigend der Pfarrer her,
Wie's recht in diesem Orden.
Dann hustet er. "Nicht Mond noch Stern!
Der lahme Friedrich hört doch gern
Ein christlich Wort am Tag des Herrn,
Es ist mir spät geworden!"
Nun sinkt er in die Kissen fest,
Wirft ab die Kleider ganz durchnäßt,
Und schlürft der Traube Segen.
Ach Gott! nur wer jahraus, jahrein
In And'rer Dienste lebt allein,
Weiß was es heißt, bei'm Sonntagswein
Sich auch ein wenig pflegen.
Montag.
"Wenn ich Montags früh erwache,
Wird mir's ganz behaglich gleich;
Montag hat so eigne Sache
In dem kleinen Wochenreich.
Pantoffeln, — Schlafrock, — alles recht!
Sie horcht auf's neu; doch hört ſie ſchlecht,
Es ſchwirrt ihr vor den Ohren.
„Wie? hat's geklingelt? ei der Daus,
Zum Zweitenmale! ſchnell hinaus!“
Da tritt der Pfarrer ſchon in's Haus,
Ganz blau und ſteif gefroren.
Die Jungfrau blickt ein wenig quer,
Begütigend der Pfarrer her,
Wie's recht in dieſem Orden.
Dann huſtet er. „Nicht Mond noch Stern!
Der lahme Friedrich hört doch gern
Ein chriſtlich Wort am Tag des Herrn,
Es iſt mir ſpät geworden!“
Nun ſinkt er in die Kiſſen feſt,
Wirft ab die Kleider ganz durchnäßt,
Und ſchlürft der Traube Segen.
Ach Gott! nur wer jahraus, jahrein
In And'rer Dienſte lebt allein,
Weiß was es heißt, bei'm Sonntagswein
Sich auch ein wenig pflegen.
Montag.
„Wenn ich Montags früh erwache,
Wird mir's ganz behaglich gleich;
Montag hat ſo eigne Sache
In dem kleinen Wochenreich.
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[235/0249] Pantoffeln, — Schlafrock, — alles recht! Sie horcht auf's neu; doch hört ſie ſchlecht, Es ſchwirrt ihr vor den Ohren. „Wie? hat's geklingelt? ei der Daus, Zum Zweitenmale! ſchnell hinaus!“ Da tritt der Pfarrer ſchon in's Haus, Ganz blau und ſteif gefroren. Die Jungfrau blickt ein wenig quer, Begütigend der Pfarrer her, Wie's recht in dieſem Orden. Dann huſtet er. „Nicht Mond noch Stern! Der lahme Friedrich hört doch gern Ein chriſtlich Wort am Tag des Herrn, Es iſt mir ſpät geworden!“ Nun ſinkt er in die Kiſſen feſt, Wirft ab die Kleider ganz durchnäßt, Und ſchlürft der Traube Segen. Ach Gott! nur wer jahraus, jahrein In And'rer Dienſte lebt allein, Weiß was es heißt, bei'm Sonntagswein Sich auch ein wenig pflegen. Montag. „Wenn ich Montags früh erwache, Wird mir's ganz behaglich gleich; Montag hat ſo eigne Sache In dem kleinen Wochenreich.

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Zitationshilfe: Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844, S. 235. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/droste_gedichte_1844/249>, abgerufen am 23.04.2024.