Die Grenzboten. Jg. 63, 1904, Zweites Vierteljahr.

westfälische Geschichten

gewesen war. Wenn sie auch nur ganz bescheiden es einmal wagte, ein Wörtchen
darein zu reden, dann begehrte die Ursel auf: Eure Zeit ist um, Moder. Es ist
jetzt meine Wirtschaft, und niemand hat sich darum zu kümmern.

Der Hof ist frei von Schulden, und daß alles in Ordnung ist, dafür habe
ich gesorgt, sagte die alte Frau zu ihrem Sohn; aber wenn ihr so fortmacht, du
nud die Ursel, dann kommt ihr auf den Hund. Sonst hast du doch gewußt, was
du gewollt hast, aber jetzt gehst du der Frau um die Augen, und wenn sie auf¬
muckt, verkriechst du dich. Und auf den Tisch zu schlagen, das hast du ganz ver¬
lernt. — Ihr sorgt, daß ichs wieder lerne, hatte der Jörgen geantwortet, indem
er die Hand drohend gegen die Mutter erhoben hatte.

Der Präsident sah manches rin eignen Augen, und was er nicht sah, erfuhr
er von dem alten treuen Stoffer, der es nicht mehr mit ansehen konnte. Da wußte
der Präsident, was er zu tun hatte: er ließ die Hinterzimmer seines Hauses, die
leer standen, einrichten, ganz so wie die Stuben gewesen waren, die seine Mutter
bewohnt hatte, als sie noch Herrin auf dem Piepershof war. Als alles fertig
war, fuhr er auf den Piepershof hinaus. An der Leibzucht fuhr er vor: Heute
nehm ich Euch mit mir in die Stadt, Mutter. Packt ein, auf den Hof kommt
Ihr nicht wieder zurück.

Junge, Junge! hatte die alte Frau gesagt. In die Stadt willst du mich
mitnehmen, in das feine Leben, die alte Frau, die nur eine Bäuerin ist?

Sie sprach seinen eignen Gedanken aus. Es hatte ihm schwer auf der Seele
gelegen trotz aller Liebe zu der Mutter. Hatten sie auf dem Lande schon über
die alte Frau gelacht, die so am Hergebrachten festhielt und noch in der Landes¬
tracht ging, was würde die Gesellschaft sagen, in der er sich bewegte! Was würde
vor allem sie für Augen machen, an die er sein Herz verloren hatte, die stolze
Lota von Rosen?

Es hatte ja den Anschein gehabt, als könnte das Wort der Mutter: Heiraten
mußt du, Junge! noch zur Wahrheit werden. An allen Mädchen und Frauen war
er bisher achtlos vorübergegangen, bis er fast zu alt zum Heiraten geworden war.
Da war er dem vornehmen jungen Mädchen begegnet, und ihre Schönheit hatte
ihn gefangen genommen. Es war auf seiner Orientreise gewesen, sie hatte mit
ihren Eltern die Fahrt auf demselben Schiffe mitgemacht. Obgleich sie in derselben
Stadt lebte, wie er, waren sie vorher noch nie miteinander in Berührung ge¬
kommen — jetzt hatte sie ihn vom ersten Augenblick an gefesselt, und er hatte sich
nicht wieder aus dem Zauber lösen können, den sie auf ihn ausübte. Der Ver¬
kehr war nach der Heimkehr fortgesetzt worden, und er glaubte sicher zu sein, daß
seine Werbung angenommen werden würde. Aber so leidenschaftlich seine Liebe
war, er hatte das entscheidende Wort doch immer wieder zurückgedrängt. Und
zwar im Gedanken an seine Mutter. Er konnte sich nicht verhehlen, daß seine
Auserwählte stolz und hochfahrend war, und daß sie Wert ans äußern Glanz legte.
Was würde sie zu einer Schwiegermutter sagen, die in der Landestracht der
Bäuerin daherkäme und sich nicht in der Sprache der Gesellschaft auszudrücken
verstünde? Und was würde seine Mutter zu einem Wesen sagen, wie Lota
von Rosen es war?

Da wurde er also durch die Erkenntnis, daß es seine Pflicht sei, die Mutter
zu sich zu nehmen, damit sie nicht elend zugrunde ginge, zur Entscheidung gedrängt.
Er mußte die Probe machen.

Die Mutter hatte sich wohl eine Weile gesträubt, dann war sie aber mit ihm
in die Stadt gezogen. Einen Augenblick hatte er daran gedacht, ob er sie nicht
veranlassen sollte, städtische Tracht anzulegen; sie selbst hatte geäußert, er müsse
sich ihrer schämen vor all den vornehmen Leuten, die seine Bekanntschaft seien.
Aber er hatte den Gedanken von sich gewiesen. Er ließ der alten Frau Zeit, sich
einzugewöhnen, dann sagte er ihr eines Tags: So, Mutter, und jetzt gehn wir
miteinander spazieren, daß die Leute sehen, was für eine feine Mutter ich habe.