Fontane, Theodor: Effi Briest. Berlin, 1896.

Effi Brieſt

war ihr zu Sinn, als müſſe ſie die Augen ſchließen
und in einem ſüßen Vergeſſen hinübergehen. In
Nähe der Station, hart an der Chauſſee, lag eine
Chauſſeewalze. Das war ihr täglicher Raſteplatz,
von dem aus ſie das Treiben auf dem Bahndamm
verfolgen konnte; Züge kamen und gingen, und
mitunter ſah ſie zwei Rauchfahnen, die ſich einen
Augenblick wie deckten und dann nach links und
rechts hin wieder auseinandergingen, bis ſie hinter
Dorf und Wäldchen verſchwanden. Rollo ſaß dann
neben ihr, an ihrem Frühſtück teilnehmend, und wenn
er den letzten Biſſen aufgefangen hatte, fuhr er, wohl
um ſich dankbar zu bezeigen, irgend eine Ackerfurche
wie ein Raſender hinauf und hielt nur inne, wenn
ein paar beim Brüten geſtörte Rebhühner dicht neben
ihm aus einer Nachbarfurche aufflogen.

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„Wie ſchön dieſer Sommer! Daß ich noch ſo
glücklich ſein könnte, liebe Mama, vor einem Jahre
hätte ich's nicht gedacht,“ — das ſagte Effi jeden
Tag, wenn ſie mit der Mama um den Teich ſchritt
oder einen Frühapfel vom Zweig brach und tapfer
einbiß. Denn ſie hatte die ſchönſten Zähne. Frau
von Brieſt ſtreichelte ihr dann die Hand und ſagte:
„Werde nur erſt wieder geſund, Effi, ganz geſund;