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Fouqué, Friedrich de la Motte: Undine, eine Erzählung. In: Die Jahreszeiten. Eine Vierteljahrsschrift für romantische Dichtungen, 1811, Frühlings-Heft, S. 1–189.

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Wieder grünen wohl die Buchen,
Wieder kommt der Sonne Licht,
Aber, Mutter, laß' Dein Suchen,
Wieder kommt Dein Liebes nicht.
Und wenn Abendlüfte fächeln,
Vater heim zum Heerde kehrt,
Regt sich's fast in ihm, wie Lächeln
Dran doch gleich die Thräne zehrt.
Vater weiß, in seinen Zimmern
Findet er die Todesruh,
Hört nur bleicher Mutter Wimmern,
Und kein Kindlein lacht ihm zu.

O, um Gott, Undine, wo sind meine Aeltern?
rief die weinende Bertalda. Du weißt es ge-
wiß, Du hast es erfahren, Du wundersame
Frau, denn sonst hättest Du mir das Herz nicht
so zerrissen. Sind sie vielleicht schon hier?
Wär' es? -- Ihr Auge durchflog die glänzende
Gesellschaft, und weilte auf einer regierenden
Herrin, die ihrem Pflegevater zunächst saß. Da
beugte sich Undine nach der Thür zurück, ihre

Wieder gruͤnen wohl die Buchen,
Wieder kommt der Sonne Licht,
Aber, Mutter, laß’ Dein Suchen,
Wieder kommt Dein Liebes nicht.
Und wenn Abendluͤfte faͤcheln,
Vater heim zum Heerde kehrt,
Regt ſich’s faſt in ihm, wie Laͤcheln
Dran doch gleich die Thraͤne zehrt.
Vater weiß, in ſeinen Zimmern
Findet er die Todesruh,
Hoͤrt nur bleicher Mutter Wimmern,
Und kein Kindlein lacht ihm zu.

O, um Gott, Undine, wo ſind meine Aeltern?
rief die weinende Bertalda. Du weißt es ge-
wiß, Du haſt es erfahren, Du wunderſame
Frau, denn ſonſt haͤtteſt Du mir das Herz nicht
ſo zerriſſen. Sind ſie vielleicht ſchon hier?
Waͤr’ es? — Ihr Auge durchflog die glaͤnzende
Geſellſchaft, und weilte auf einer regierenden
Herrin, die ihrem Pflegevater zunaͤchſt ſaß. Da
beugte ſich Undine nach der Thuͤr zuruͤck, ihre

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[109/0123] Wieder gruͤnen wohl die Buchen, Wieder kommt der Sonne Licht, Aber, Mutter, laß’ Dein Suchen, Wieder kommt Dein Liebes nicht. Und wenn Abendluͤfte faͤcheln, Vater heim zum Heerde kehrt, Regt ſich’s faſt in ihm, wie Laͤcheln Dran doch gleich die Thraͤne zehrt. Vater weiß, in ſeinen Zimmern Findet er die Todesruh, Hoͤrt nur bleicher Mutter Wimmern, Und kein Kindlein lacht ihm zu. O, um Gott, Undine, wo ſind meine Aeltern? rief die weinende Bertalda. Du weißt es ge- wiß, Du haſt es erfahren, Du wunderſame Frau, denn ſonſt haͤtteſt Du mir das Herz nicht ſo zerriſſen. Sind ſie vielleicht ſchon hier? Waͤr’ es? — Ihr Auge durchflog die glaͤnzende Geſellſchaft, und weilte auf einer regierenden Herrin, die ihrem Pflegevater zunaͤchſt ſaß. Da beugte ſich Undine nach der Thuͤr zuruͤck, ihre

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Zitationshilfe: Fouqué, Friedrich de la Motte: Undine, eine Erzählung. In: Die Jahreszeiten. Eine Vierteljahrsschrift für romantische Dichtungen, 1811, Frühlings-Heft, S. 1–189, hier S. 109. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/fouque_undine_1811/123>, abgerufen am 02.05.2024.