Meyer, Conrad Ferdinand: Gedichte. Leipzig, 1882.

In Nebel eingeſchleiert lag die Stadt,
Der See, ein Boden ſpiegelhell und glatt,
Drauf in die Wette flogen, Gleis an Gleis,
Die Läufer; Wimpel flaggten auf dem Eis ...
Sie ſchwebte ſtill, zuerſt umkreiſt von vielen
Geflügelten wettlaufenden Geſpielen —
Dort ſtürmte wild die purpurne Bacchantin,
Hier maß den Lauf die peinliche Pedantin —
Sie aber wiegte ſich mit ſchlanker Kraft
Und leichten Leibes, luftig, elfenhaft,
Sie glitt dahin, das Eis berührend kaum,
Bis ſich die Bahn in einem weiten Raum
Verlor und dann in ſchmal're Bahnen theilte.
Da lockt es ihren Fuß in Einſamkeiten,
In blaue Dämmerung hinauszugleiten,
Ins Märchenreich; ſie zagte nicht und eilte
Und ſah, daß ich an ihrer Seite fuhr,
Nahm meine Hand und eilte raſcher nur.
Bald hinter uns verſcholl der Menge Schall,
Die Winterſonne ſank, ein Feuerball,
Doch nicht zu hemmen war das leichte Schweben,
Der ſel'ge Reigen, die beſchwingte Flucht
Und warme Kreiſe zog das raſche Leben
Auf harterſtarrter, geiſterhafter Bucht.
An uns vorüber ſchoß ein Fackellauf,
Ein glüh Phantom, den grauen See hinauf ...
In ſtiller Luft ein ungewiſſes Klingen,
Wie Glockenlaut, des Eiſes ſurrend Singen ...
Ein dumpf Getos, das aus der Tiefe droht —
Sie lauſcht, erſchrickt, ihr graut, das iſt der Tod!
Jäh wendet ſie den Lauf, ſie ſtrebt zurück,