Storm, Theodor: John Riew', Ein Fest auf Haderslevhuus. Zwei Novellen. Berlin, 1885.
da war noch Platz für sie und ihn; auf Erden nicht mehr! - plötzlich wandte er den Kopf, da sah er die Fallthür aufgeschlagen, und mit halbem Leibe ragte die Gestalt des Schloßhauptmannes daraus hervor. Aber er stieg nicht weiter; mit entsetzten Augen streckte er die Arme aus und rief in bitterem Flehen: "Rolf! Rolf Lembeck, gieb mir mein Kind! Was gilt Dir noch der todte Leib?" Der aber wandte seine Augen wieder zu dem bleichen Antlitz. "O Dagmar!" rief er; "Süße, Selige! Du bist ja todt! Breit' Deine Flügel nun und nimm mich mit Dir!" Er küßte sie, er schlang die Arme fest um ihren Leib; da war mit einem Satz der greise Mann ihm in dem Rücken; er stürzte vor und griff nach ihm; doch seine Faust fuhr in das Leere. Ihm war, als flög' ein Schatten ihm vorüber; er sah jenseit der Brüstung, wie in der Sternennacht die Sterbekleider seines Kindes wehen; dann nichts mehr; nur von unten auf der Nachhall eines schweren Falles. Der Abendhauch fuhr über die leere Thurmdecke; der Hund stand mit den Vordertatzen auf den Zinnen und sah winselnd in die Tiefe. Da war sein Zorn als wie ein Rauch verflogen; er fiel auf seine Knie und faltete die Hände: "Herrgott, da war noch Platz für sie und ihn; auf Erden nicht mehr! – plötzlich wandte er den Kopf, da sah er die Fallthür aufgeschlagen, und mit halbem Leibe ragte die Gestalt des Schloßhauptmannes daraus hervor. Aber er stieg nicht weiter; mit entsetzten Augen streckte er die Arme aus und rief in bitterem Flehen: „Rolf! Rolf Lembeck, gieb mir mein Kind! Was gilt Dir noch der todte Leib?“ Der aber wandte seine Augen wieder zu dem bleichen Antlitz. „O Dagmar!“ rief er; „Süße, Selige! Du bist ja todt! Breit’ Deine Flügel nun und nimm mich mit Dir!“ Er küßte sie, er schlang die Arme fest um ihren Leib; da war mit einem Satz der greise Mann ihm in dem Rücken; er stürzte vor und griff nach ihm; doch seine Faust fuhr in das Leere. Ihm war, als flög’ ein Schatten ihm vorüber; er sah jenseit der Brüstung, wie in der Sternennacht die Sterbekleider seines Kindes wehen; dann nichts mehr; nur von unten auf der Nachhall eines schweren Falles. Der Abendhauch fuhr über die leere Thurmdecke; der Hund stand mit den Vordertatzen auf den Zinnen und sah winselnd in die Tiefe. Da war sein Zorn als wie ein Rauch verflogen; er fiel auf seine Knie und faltete die Hände: „Herrgott, <TEI> <text> <body> <div n="1"> <p><pb facs="#f0224" n="220"/> da war noch Platz für sie und ihn; auf Erden nicht mehr! – plötzlich wandte er den Kopf, da sah er die Fallthür aufgeschlagen, und mit halbem Leibe ragte die Gestalt des Schloßhauptmannes daraus hervor. Aber er stieg nicht weiter; mit entsetzten Augen streckte er die Arme aus und rief in bitterem Flehen: „Rolf! Rolf Lembeck, gieb mir mein Kind! Was gilt Dir noch der todte Leib?“</p> <p>Der aber wandte seine Augen wieder zu dem bleichen Antlitz. „O Dagmar!“ rief er; „Süße, Selige! Du bist ja todt! Breit’ Deine Flügel nun und nimm mich mit Dir!“ Er küßte sie, er schlang die Arme fest um ihren Leib; da war mit einem Satz der greise Mann ihm in dem Rücken; er stürzte vor und griff nach ihm; doch seine Faust fuhr in das Leere. Ihm war, als flög’ ein Schatten ihm vorüber; er sah jenseit der Brüstung, wie in der Sternennacht die Sterbekleider seines Kindes wehen; dann nichts mehr; nur von unten auf der Nachhall eines schweren Falles. Der Abendhauch fuhr über die leere Thurmdecke; der Hund stand mit den Vordertatzen auf den Zinnen und sah winselnd in die Tiefe.</p> <p>Da war sein Zorn als wie ein Rauch verflogen; er fiel auf seine Knie und faltete die Hände: „Herrgott, </p> </div> </body> </text> </TEI> [220/0224]
da war noch Platz für sie und ihn; auf Erden nicht mehr! – plötzlich wandte er den Kopf, da sah er die Fallthür aufgeschlagen, und mit halbem Leibe ragte die Gestalt des Schloßhauptmannes daraus hervor. Aber er stieg nicht weiter; mit entsetzten Augen streckte er die Arme aus und rief in bitterem Flehen: „Rolf! Rolf Lembeck, gieb mir mein Kind! Was gilt Dir noch der todte Leib?“
Der aber wandte seine Augen wieder zu dem bleichen Antlitz. „O Dagmar!“ rief er; „Süße, Selige! Du bist ja todt! Breit’ Deine Flügel nun und nimm mich mit Dir!“ Er küßte sie, er schlang die Arme fest um ihren Leib; da war mit einem Satz der greise Mann ihm in dem Rücken; er stürzte vor und griff nach ihm; doch seine Faust fuhr in das Leere. Ihm war, als flög’ ein Schatten ihm vorüber; er sah jenseit der Brüstung, wie in der Sternennacht die Sterbekleider seines Kindes wehen; dann nichts mehr; nur von unten auf der Nachhall eines schweren Falles. Der Abendhauch fuhr über die leere Thurmdecke; der Hund stand mit den Vordertatzen auf den Zinnen und sah winselnd in die Tiefe.
Da war sein Zorn als wie ein Rauch verflogen; er fiel auf seine Knie und faltete die Hände: „Herrgott,
Suche im WerkInformationen zum Werk
Download dieses Werks
XML (TEI P5) ·
HTML ·
Text Metadaten zum WerkTEI-Header · CMDI · Dublin Core Ansichten dieser Seite
Voyant Tools
|
| URL zu diesem Werk: | https://www.deutschestextarchiv.de/storm_riew_1885 |
| URL zu dieser Seite: | https://www.deutschestextarchiv.de/storm_riew_1885/224 |
| Zitationshilfe: | Storm, Theodor: John Riew', Ein Fest auf Haderslevhuus. Zwei Novellen. Berlin, 1885, S. 220. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/storm_riew_1885/224>, abgerufen am 12.05.2024. |
